Momo
Sería graciosa sino fuera lamentable.
Las pequeñas cosas de la vida llevadas a su infima posibilidad.
…Y cuando los hombres lo reciban, enfermarán de ello, enfermarán de muerte.
Momo miraba fijamente al maestro Hora. En voz baja preguntó:
- ¿Qué enfermedad es esa?
- Al principio apenas se nota. Un día, ya no se tiene ganas de hacer nada. Nada le interesa a uno, se aburre. Y esa desgana no desaparece, sino que aumenta lentamente. Se hace peor de día en día, de semana en semana. Uno se siente cada vez más descontento, más vacío, más insatisfecho con uno mismo y con el mundo. Después desaparece incluso este sentimiento y ya no se siente nada. Uno se vuelve totalmente indiferente y gris, todo el mundo parece extraño y ya no importa nada. Ya no hay ira ni entusiasmo, uno ya no pueda alegrarse ni entristecerse, se olvida de reír y llorar. Entonces se ha hecho el frío dentro de uno y ya no se puede querer a nadie. Cuando se ha llegado a este punto, la enfermedad es incurable. Ya no hay retorno. Se corre de un lado a otro con la cara vacía, gris, y se ha vuelto uno igual que los propios hombres grises. Se es uno de ellos. Esta enfermedad se llama aburrimiento mortal.
Momo sintió un escalofrío.
Ende Michael, ‘Momo’, Punto de lectura, México. (via chaquetas-mentales)
Uno de mis libros preferidos. Momo de Michael Ende.
4
(Fuente: kateredlips)
(vía ein-sommernachtstraum)
Otro año y sigue ahí
